Shoah

Ya sé que este no es mi sitio.

Hablo

un legua extraña,

precivilizada,

como la que hablan

los ángeles

del paraiso perdido de Milton,

una lengua arcana.

Ya sé que esta no es mi tierra.

Siento como me punza

la podrida inteligencia

con la que somos tocados

los malditos,

ese don divino que

-ahora ya lo sé-

aquí no ha de sevirnos para nada

(pues somos extranjeros

y estamos condenados).

Nosotros no

tenemos patria.

Pertenezco a un pueblo nacido para el suplicio

y no obstante

soy de los que nunca callan:

mi voz

a su manera

tampoco guarda clemencia alguna.

Mi lengua tiene mil maneras

de nombrar el dolor.