Estaba sola.
Viajaba escondida
detrás de un libro de Ciorán.
No sé de quién huía
(si no era de ella misma)
pero en sus ojos se reflejaba
el peso
de un decisión irreversible
acaso equivocada.
Llevaba un viejo abrigo
de piel raída
y una mirada en fuga,
absorta en su abandono.
Me vio sin verme.
Buscaba
detrás de los cristales del autobús
una respuesta
o tal vez
un camino nuevo que recorrer
(si es que aquella carretera
la condujera al principio:
dejarse desollar viva
junto a un hombre
devastado por el dolor
en cuya piel florecen agujas).
Aunque intuye
que quizá no haya manera
de escapar.
Al bajar en la estación
la vi perderse entre la gente
mientras yo me preguntaba
hasta qué punto
la espalda de esa mujer
no era
sino mi propia espalda.
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